Dolores Bárcenas

Desde un hermoso pino hasta un frondoso mezquite,  Desde un bonito girasol hasta una hermoso alcatraz, Desde la brisa que me acaricia ahora Hasta la lluvia que echo hoy de menos; Amo la naturaleza, la creación más bella. Miro esos cerros, aunque voy por el asfalto, para mí ellos son más bellos Miro esa laguna, aunque no me he sumergido en ella, la adoro. El aire de un ventilador, no me satisface como el viento,  Las flores de mi blusa no tienen la magia de aquellas que brotan de las plantas. Estoy aquí en un edificio grande, donde me complace mirar por la ventana,  Mirar para ver esos árboles que hay en el patio. Extraño mis cactáceas, mis alcatraces, han de pensar que los abandoné, Pero no, he de volver.

—Ahí va el sepelio de Franz Kromer. —Pobre, con apenas veinticinco años. Franz Kromer se encontraba en cama, preso de una cirrosis hepática, solo la mayor parte del tiempo, triste, arrepentido hasta de la madre que lo había parido, envidiando las vidas ajenas, sobre todo aquella, de Emil Sinclair. Franz kromer estaba condenado desde antes de nacer, su madre y su padre se dedicaban a no trabajar, a estafar a las personas y pasarse el tiempo en las tabernas. No era para menos el destino de Franz Kromer. Desde pequeño, Franz Kromer anunciaba su estilo de vida, tenía una mirada fría y caminaba con una postura envalentonada. Ahora estaba ahí, llorando su desgracia. «¿Dónde se encontrará Sinclair ahora? no lo sé, pero en un gran lugar. Seguramente ya se graduó de la universidad, sí, de abogado supongo, y su padre le debió hacer la gran fiesta» ¡Bluagh! Aventó otro cuajarón de sangre. «Podría morir en paz, y aceptar mi vida, aceptar que hice mal, que cometí error tras error, ...

El manual se encontraba arriba del librero. Las hojas en blanco están tiradas sobre el escritorio, Carmen sentada frente a él. —¿Cómo demonios escribo un cuento? Ya no valoran la poesía; para que te consideren en los círculos literarios, en las editoriales, se debe ofrecer cuento. ¿Y cómo escribir cuentos como Borges, como Poe?… ¡Me lleva!, ¿cómo voy a escribir cuentos? Carmen pensó por bastante rato, no le llegaba ninguna idea. Se paró del escritorio dirigiéndose a la sala. Tomó el teléfono… Desesperada llamó a uno de sus amigos escritores. —Hola, Carlos, soy yo, Carmen Montreal. —¡Carmen! Que gusto. ¿A qué se debe el honor de tu llamada, poeta? « Poeta… sí, eso es lo único que soy. Pero seré una escritora completa. Mi primer cuento será bueno, me lo prometo » —Estoy buscando escribir cuento, pero no tengo idea por dónde empezar. ¿Me podrías dar algún consejo? —Por supuesto, para empezar podrías hacer pruebas, piensa en una persona u objeto, y ese será tu personaje. Pueden ser dos p...