Dolores Bárcenas

—Ahí va el sepelio de Franz Kromer. —Pobre, con apenas veinticinco años. Franz Kromer se encontraba en cama, preso de una cirrosis hepática, solo la mayor parte del tiempo, triste, arrepentido hasta de la madre que lo había parido, envidiando las vidas ajenas, sobre todo aquella, de Emil Sinclair. Franz kromer estaba condenado desde antes de nacer, su madre y su padre se dedicaban a no trabajar, a estafar a las personas y pasarse el tiempo en las tabernas. No era para menos el destino de Franz Kromer. Desde pequeño, Franz Kromer anunciaba su estilo de vida, tenía una mirada fría y caminaba con una postura envalentonada. Ahora estaba ahí, llorando su desgracia. «¿Dónde se encontrará Sinclair ahora? no lo sé, pero en un gran lugar. Seguramente ya se graduó de la universidad, sí, de abogado supongo, y su padre le debió hacer la gran fiesta» ¡Bluagh! Aventó otro cuajarón de sangre. «Podría morir en paz, y aceptar mi vida, aceptar que hice mal, que cometí error tras error, ...

El manual se encontraba arriba del librero. Las hojas en blanco están tiradas sobre el escritorio, Carmen sentada frente a él. —¿Cómo demonios escribo un cuento? Ya no valoran la poesía; para que te consideren en los círculos literarios, en las editoriales, se debe ofrecer cuento. ¿Y cómo escribir cuentos como Borges, como Poe?… ¡Me lleva!, ¿cómo voy a escribir cuentos? Carmen pensó por bastante rato, no le llegaba ninguna idea. Se paró del escritorio dirigiéndose a la sala. Tomó el teléfono… Desesperada llamó a uno de sus amigos escritores. —Hola, Carlos, soy yo, Carmen Montreal. —¡Carmen! Que gusto. ¿A qué se debe el honor de tu llamada, poeta? « Poeta… sí, eso es lo único que soy. Pero seré una escritora completa. Mi primer cuento será bueno, me lo prometo » —Estoy buscando escribir cuento, pero no tengo idea por dónde empezar. ¿Me podrías dar algún consejo? —Por supuesto, para empezar podrías hacer pruebas, piensa en una persona u objeto, y ese será tu personaje. Pueden ser dos p...

—Qué tristeza, qué pesar, ya no puedo más con esto, ¿por qué soy tan diferente a los demás?, ¿por qué no puedo ser como ellos? —Se preguntaba Laila.   Ni siquiera se atrevía a mirar a su alrededor, porque pensaba que todos llevarían una vida afortunada, y ella no.  »Hoy será otro gran mal día, quisiera quedarme en mi departamento, pero tengo que ir, a ver qué tan mal me va hoy. Laila no comprende qué le ocurre, pero en esa oficina se siente muerta en vida. Si por ella fuera se dedicaría a escribir y a sus manualidades, pero en esta vida todo cuesta, se come, se paga renta. »Quisiera tener el valor de ya no acudir, de ya no trabajar más en esa oficina, quedarme en casa y escribir; podría vender algo y sacar para comer. ¡Qué puta vida!… Va también por la Avenida de la Tilapia, la señora Chelsea, con un poco de mandado, pues no puede ya con más. —Menos mal que no olvidé ponerme bloqueador. No puede ser que ninguno de mis hijos pueda acompañarme, apenas y camino. ¿Y si me atropel...

Todos los días paso por el parque, está solo, claustrado; como un pájaro en una jaula. El parque está esperando, extraña a los niños, a los Messi, a los Jordan, a las parejas de enamorados, a los que corren, a los que caminan. ¡Ay! Cómo anhelo sentarme en esa banca, me espera.  Es tan hermoso el parque, pero le hace falta compañía; estaría contento.  Seguiré pasando; para cuando terminé esto,  pasaré de inmediato, me sentaré en esa banca  y nos alegráremos juntos.