Dolores Bárcenas

De los niños que nacen —La Genoveva ya va a tener a su niño, Chema, a ver cómo le va con él —expresó con preocupación Francisca. —A ver cómo le va a ese niño con la Genoveva, Panchita —respondió José María— los niños vienen a este mundo como un lienzo blanco, como un recipiente vacío, y uno es quien los llena, quien los va formando; a ver qué suerte tiene él con la Genoveva. —Pues sí, pero ya ves que luego salen re malos los hijos, Chema.  —Le digo, Panchita, que los niños vienen desnudos, uno los va vistiendo, ellos no salen de una u otra forma, se hacen de una u otra forma, según los vayan criando. —Pues será el sereno, pero a ver cómo le va a la Genoveva con ese chiquillo. —Pues cuál sereno, Panchita, no es cómo le vaya a la Genoveva con el chamaco, es cómo le irá a ir a ese chiquillo inocente con la gente donde va a nacer.  Dolores Bárcenas  Las pláticas de José María (2021) 📷 PicsArt  Las pláticas de José María es una serie de historias que versa sobre las plát...

  Querido Libro  Te conocí hace tanto Te vi, y algo me atrajo  Te tomé, te leí, me enamoré Aún prevalece mi amor por ti.  Dicen que el mejor amigo Del hombre es un canino Yo sin duda digo que un libro Llevas de viaje sin moverse de lugar Hablas sin articular palabra Poseedor de ficción y de verdad Te conocí hace tanto Te vi, y algo me atrajo  Te tomé, me enamoré, te leí Aún es cuando mi amor por ti.  Dolores Bárcenas 📷Web. Poema dedicado al libro. En México 🇲🇽 del libro es el 12 de noviembre. El día internacional del libro es el 23 de abril. Enlace a lectura y reflexión del video en YouTube. https://youtu.be/HOgeJ8VfKeY

Chupeco camina por la calle, todas la familias están de fiesta, vestidas elegantemente, con este frío llevan chamarras costosas, bufandas y guantes. Todos están glamurosos, han elegido sus mejores atuendos, sobre todos los más jóvenes; las mujeres llevan puesto un bonito maquillaje. Se siente el alboroto, la emoción, la alegría, va a iniciar un nuevo año, representa quizá nuevas oportunidades. Chupeco camina hacia su casa, no voltea para ningún lado, pero puede oler y sentir el humo de la carne que están asando. Unos jovencillos vienen hacia él alborotados, con botellas de tequila en las manos, no lo miran, se pasan de largo. Todas las casas por las que pasa tienen las luces encendidas, las puertas abiertas, van a recibir el año. Una mujer adentro de una casa grita: “Lánzate por las tostadas pa’l pozole”. En otra casa se escucha una cumbia. Chupeco sigue avanzando en medio de toda aquella atmósfera de fin de año. Nadie lo ve, él camina como un ser invisible.  Jala el hilo de la pue...

  "Lo regalamos o derechito pa' la calle", dijo la mamá tajantemente. El perro se llamaba Dante, era un pitbull color chocolate con una mancha blanca en el pecho. Era grande y robusto. Apenas si se asomaba a la calle y a la gente se le ponían los pelos de punta. Quién sabe que se le había metido de un tiempo para acá; se le echaba encima a la gente, ladraba desesperadamente cuando alguien traía cargado un niño, a lo mejor se le afiguraba que lo estaban lastimando.  Ya iban dos gatos que se echaba, los dejó como hilachos viejos. De ahí que decidieron regalarlo a un señor de un rancho para que ya no se siguiera tragando los gatos de la gente. A las dos semanas que lo regalaron, clarito se escuchaba que andaba en el patio, se escuchaba que aventaba la puerta, como cuando la manoteaba para salir. "Lo extrañamos, por eso nos parace oirlo", decía la familia.  Al mes se encontraron al señor al que le regalaron el perro. Él sabía que la familia lo quería mucho, y con mu...

"¡Mátalo! Antes de que te pique, que los güeros son más venenosos" dijo el hombre a su hijo. Sobre el techo estaba un alacrán güero, con la cola bien parada, pues escuchó que iban a matarlo y se asustó. El alacrán al ver que el hijo del hombre iba por algo para matarlo, empezó a correr. El hombre le pasó una escoba a su hijo, entonces el alacrán se detuvo, sabía que ya no iba a alcanzar a huir. Ya eran sus últimos minutos, se quedó quieto esperando el fregadazo que habría de matarlo. El hijo del hombre por fin se decidió a pegarle y le tiró el escobazo, pero por puritita suerte no le atino, y de pilón se le cayó la escoba. El alacrán vio que el hijo del hombre estaba medio menso y se echó a correr otra vez, tenía una segunda oportunidad de sobrevivir. El hijo del hombre se agachó por la escoba, se quedó pensando si era mejor tumbarlo y luego pisarlo, decidió que eso sería mejor. Se levantó con la escoba en la mano,  y del techo blanco, el alacrán ya había huido.  Dolores Bárc...

Me encanta caminar por las calles, por los parques, por donde quiera que sea, pero que sea cuando está presente el ocaso. En el ocaso encuentro refugio, encuentro ese lugar donde amas estar porque te sientes protegido y en paz. En el ocaso me inspiro tremendamente, confío en mí, creo en mí y tengo fe. Toda la vida así lo sentí, así lo he sentido toda la vida. El ocaso me atrapa; es un éxtasis contemplarlo. Una tarde subí al ático a rememorar recuerdos, a ver las cosas que conservo de mis viejos: sus ropas, sus sombreros, sus muebles. Se podía ver el sol ocultándose por la ventana, así que me acerqué para mirarlo, pero traía el sombrero de mi padre en una mano y en la otra los lentes con cordón que usaba mi madre. Me postré ahí en la ventana apretando fuertemente aquellos objetos a mi pecho, cerré mis ojos, sentí la luz penetrar a través de ellos; sentí la presencia de mi madre y de mi padre en cuerpo y alma.  Tenía tan apretados hacia mi pecho el sombrero y los lentes q...

Desde un hermoso pino hasta un frondoso mezquite,  Desde un bonito girasol hasta una hermoso alcatraz, Desde la brisa que me acaricia ahora Hasta la lluvia que echo hoy de menos; Amo la naturaleza, la creación más bella. Miro esos cerros, aunque voy por el asfalto, para mí ellos son más bellos Miro esa laguna, aunque no me he sumergido en ella, la adoro. El aire de un ventilador, no me satisface como el viento,  Las flores de mi blusa no tienen la magia de aquellas que brotan de las plantas. Estoy aquí en un edificio grande, donde me complace mirar por la ventana,  Mirar para ver esos árboles que hay en el patio. Extraño mis cactáceas, mis alcatraces, han de pensar que los abandoné, Pero no, he de volver.

—Ahí va el sepelio de Franz Kromer. —Pobre, con apenas veinticinco años. Franz Kromer se encontraba en cama, preso de una cirrosis hepática, solo la mayor parte del tiempo, triste, arrepentido hasta de la madre que lo había parido, envidiando las vidas ajenas, sobre todo aquella, de Emil Sinclair. Franz kromer estaba condenado desde antes de nacer, su madre y su padre se dedicaban a no trabajar, a estafar a las personas y pasarse el tiempo en las tabernas. No era para menos el destino de Franz Kromer. Desde pequeño, Franz Kromer anunciaba su estilo de vida, tenía una mirada fría y caminaba con una postura envalentonada. Ahora estaba ahí, llorando su desgracia. «¿Dónde se encontrará Sinclair ahora? no lo sé, pero en un gran lugar. Seguramente ya se graduó de la universidad, sí, de abogado supongo, y su padre le debió hacer la gran fiesta» ¡Bluagh! Aventó otro cuajarón de sangre. «Podría morir en paz, y aceptar mi vida, aceptar que hice mal, que cometí error tras error, ...

El manual se encontraba arriba del librero. Las hojas en blanco están tiradas sobre el escritorio, Carmen sentada frente a él. —¿Cómo demonios escribo un cuento? Ya no valoran la poesía; para que te consideren en los círculos literarios, en las editoriales, se debe ofrecer cuento. ¿Y cómo escribir cuentos como Borges, como Poe?… ¡Me lleva!, ¿cómo voy a escribir cuentos? Carmen pensó por bastante rato, no le llegaba ninguna idea. Se paró del escritorio dirigiéndose a la sala. Tomó el teléfono… Desesperada llamó a uno de sus amigos escritores. —Hola, Carlos, soy yo, Carmen Montreal. —¡Carmen! Que gusto. ¿A qué se debe el honor de tu llamada, poeta? « Poeta… sí, eso es lo único que soy. Pero seré una escritora completa. Mi primer cuento será bueno, me lo prometo » —Estoy buscando escribir cuento, pero no tengo idea por dónde empezar. ¿Me podrías dar algún consejo? —Por supuesto, para empezar podrías hacer pruebas, piensa en una persona u objeto, y ese será tu personaje. Pueden ser dos p...

—Qué tristeza, qué pesar, ya no puedo más con esto, ¿por qué soy tan diferente a los demás?, ¿por qué no puedo ser como ellos? —Se preguntaba Laila.   Ni siquiera se atrevía a mirar a su alrededor, porque pensaba que todos llevarían una vida afortunada, y ella no.  »Hoy será otro gran mal día, quisiera quedarme en mi departamento, pero tengo que ir, a ver qué tan mal me va hoy. Laila no comprende qué le ocurre, pero en esa oficina se siente muerta en vida. Si por ella fuera se dedicaría a escribir y a sus manualidades, pero en esta vida todo cuesta, se come, se paga renta. »Quisiera tener el valor de ya no acudir, de ya no trabajar más en esa oficina, quedarme en casa y escribir; podría vender algo y sacar para comer. ¡Qué puta vida!… Va también por la Avenida de la Tilapia, la señora Chelsea, con un poco de mandado, pues no puede ya con más. —Menos mal que no olvidé ponerme bloqueador. No puede ser que ninguno de mis hijos pueda acompañarme, apenas y camino. ¿Y si me atropel...

Todos los días paso por el parque, está solo, claustrado; como un pájaro en una jaula. El parque está esperando, extraña a los niños, a los Messi, a los Jordan, a las parejas de enamorados, a los que corren, a los que caminan. ¡Ay! Cómo anhelo sentarme en esa banca, me espera.  Es tan hermoso el parque, pero le hace falta compañía; estaría contento.  Seguiré pasando; para cuando terminé esto,  pasaré de inmediato, me sentaré en esa banca  y nos alegráremos juntos.

La desgracia anda por ahí volando en el aire como partículas de polvo a la luz del sol, la dicha anda también volando por el aire; la desgracia o la dicha, a cualquiera puede tocar. Yo soy un espectador de esas partículas en el mismo lugar veo blancas y veo negras: la depresión de un hombre, la desgracia de una niña, la fortuna de una mujer con un gran empleo, el regocijo de un niño con juguete nuevo. Me pregunto si es la fe o el medio ambiente… nada es estático: un día puede ser negra, otro día blanca, pero a unos son más blancas, y otros pobres son más negras las que les tocan. Aún no encuentro la razón de esa injusticia. Foto de Jakob en Pexels

Sobre el pasillo de la planta alta Jaciel contempla los días, las horas, el cielo, la vida, y está ahí echado en el suelo viendo pasar el tiempo, como un árbol viejo, no se mueve, pero se ve agotado, más su rostro refleja qué es un niño. Yo lo veo por la ventana porque es mi vecino, somos amigos,  tiene otros tres hermanos, pero a ellos no les hablo, solo a Jaciel que parece estar ahí echado, o parado sobre el barandal, esperando algo. Él no sale para nada, no tengo ni idea cuántos años tiene sin salir, en cambio los otros, aunque parecen estar locos, no lo están, o no como para no valerse por sí mismos.  No sé quién sea el mayor, pero uno de ellos, Jacinto, todos los días muy de madrugada le grita a otro hermano: “¡Jelipe! ¡Bájate pa’ abajo, órale!” Se lo dice bastante molesto, Jelipe no le responde. “¡¿Qué no oyes Jelipe, que te bajes pa abajo, córrele, que no oyes?!” Cada vez grita con más histeria, y por fin le responde Jelipe: “¡Uh, uh, uh, uh!” mientras aplaude, lueg...

No pensé que esto de la cuarentena resultara tan complicado, recuerdo cuando dieron la noticia en el trabajo: —A ver, chicos, Elsa les pasará un comunicado que tendrán que firmar, no es opcional, la empresa se cerrará por la pandemia, se les dará el 50% de su sueldo, esperando reanudar actividades el 21 de abril. No me pareció mala idea, en cuanto escuché a la gerente decir eso se dibujó una sonrisa en mi rostro, que traté de disimular porque todos hacían gestos como de ¡ay, no! Y empezaron a quejarse por lo de la mitad del sueldo. Yo pensé, ¡excelente! No vamos a venir a trabajar, me podré parar tarde, saldré con mis amigos y podré desvelarme; lo vi como vacaciones. Al principio salí y aún había gente en las calles, aún estaban los negocios abiertos, me compré un frappé y disfrutaba no tener que ir a trabajar. Me vi con una amiga y charlamos acerca de lo que pasaba, creíamos ambas que era una exageración, que quizá el virus ni existía. Pero lo que sí existe, dijo mi amiga...

Recuerdo el cuento de francisca. Quién fuera ella, que hasta la muerte le dio tregua porque se cansó de alcanzarla. Quién fuera ella no solo para que la muerte posponga tu partida, si no quién fuera ella por su incansable diligencia, cuántos quehaceres, cuántos sueños no habría ya uno esculpido. Cuando la muerte venga por el perezoso, toque la puerta de su hogar y pregunte por él, sin duda lo va encontrar, y si por alguna razón salió a algún lugar, seguro que el que responda a la puerta, dirá que lo puede esperar, que no va a tardar; al perezoso la muerte muy rápido lo va a pillar. Y ya imagino al perezoso, la muerte le va a asustar, porque recordará los pendientes, lo que dejo para después, la carta que no escribió, el libro que no leyó, el paseo que no realizó; aquello que no vivió. Y rogara a la muerte que vuelva por favor después, que tiene muchas cosas que hacer. Pero ¿qué dirá la muerte al perezoso?... si tuvieras muchas cosas que hacer, yo no te hubiera hal...